Ponto final.

Desfiguro contra o próprio tempo

nesse pecaminoso intento:

escrevo.

Bastasse a folha que resguarda

ou o lápis que corre solto,

entrave algum tentaria amparo.

Bastassem as vidas,

tentativas pérfidas de me refazer em uma só;

bastasse o corpo,

desatino d’alma altiva.

O que me basta são as inspirações,

sussurros desvairados

d’algum mundo que me fez partir

sem despedida.

 O que me resta são os cortes, apagos,

o eterno resfolegar em pleno campo de centeio.

O correr a plenos pulmões,

rápido, frenético, torpe, inerte.

Enfim encontro o ponto.

 Ponto final seria a rima?

 De quantos contos faço o porto

Se nesse mar trago minha sina?

05/07/14